Ich hasse dich, du bist das Böse

Ich radel aus der Stadt nach Hause und fühl mich klein, struppig und verworren, jede Frau ist schöner und begehrenswerter als ich mit meinen Gewitterwolken, und keiner liebt mich, weil ich so bin, wie ich bin —

das ist der Zustand, in dem ich an ihm vorbeifahre, am Straßenrand steht er und redet mit einer Frau, der er tröstend über den Arm streicht, ganz Lächeln (und wir erinnern uns: er hat ein wundervolles Lächeln) und Charme (und wir erinnern uns auch: er kann so charmant sein), ich hör seine Stimme und irgendeinen halben Satz, den sie spricht (und wir wissen noch: was für eine schöne, tiefe Stimme er hat, und wie freundlich er sprechen kann), er ist ein! Bild! von! einem! Mann!, und ich hasse ihn.
Ich hasse, dass er unzerstörbar ist, so sicher in seiner prachtvollen, glänzenden Hülle, ich hasse, wie freundlich er zu mir wäre, wenn ich ihn jetzt anspräche, souverän und gönnerhaft, ich hasse, wie viel es mir ausmacht, ihn da zu sehen, ich hasse, dass ich mir wünsche, er würde mir nachkommen, ich hasse, dass ich mich ihm immer noch unterlegen fühle, obwohl ich weiß, dass er ein schlechter Mensch ist, ich hasse, dass ich eine Stunde später noch immer an ihn denke.

Beim Heimkommen ist mir schlecht.

 

 

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